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| Caravaggio |
Não sei se tomo um chá de camomila
ou de cogumelos...
se cato lírios no mato
ou se surrupio as trombetas dos querubins que azucrinam os meus ouvidos.
Teimam em aprender funks com os mandadinhos .
É o desvio da musicalidade barroca.
A mistura imprudente de ritmos e pautas.
É a lama nas arpas de ouro ducado.
Arrastão rococó celestial …
é o batuque que me persegue.
É incerto e sem ritmo.
Anjos que me seguem
deste jeito assim: desavergonhado.
Sem licença, entram em meus sonhos
e escandalizam as minhas histórias...
S.F.
Tinha que ser Caravaggio
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